Die huidige oes van films wat 'n skerm naby u binnedring, val in twee kategorieë: mis nie (die pragtige mev. Dalloway, die eienaardige liefde en dood op Long Island, en die donker en spookagtige Paul Newman film noir Twilight) en moenie pla. Voeg twee nuwe inskrywings by die tweede lys. Romantiek is miskien nie dood nie, maar dit sal jou tot die dood verveel in The Man in the Iron Mask, 'n deurmekaar en vervelige gaap wat weer daardie bakleierige, gepluimde Drie Musketiers van die biblioteekrak sleep om alles te gee vir een en een vir almal betyds om die verhongerde mense van Parys van die booswig van Lodewyk XIV te red. Toe die filmweergawe van Alexandre Dumas in 1939 begin, skryf een kritikus dat Dumas nie 'n skrywer is nie, wat die teksskrywer of regisseur te letterlik moet opneem. Hy is 'n goeie storieverteller, maar 'n bietjie windgat. Dit is 'n waarskuwing wat geïgnoreer is deur die skrywer-regisseur Randall (Braveheart) Wallace, wat in al sy lengte, maar net die helfte van sy impak, ooreenstem met die klinkende ou boek.
Leonardo DiCaprio. Jeremy Irons. John Malkovich. Gérard Depardieu. Gabriel Byrne. Of hulle nou hul opgeblase salarisse verdien, is 'n onderwerp wat oop is vir debat, maar hoe u dit ook al byvoeg, dit is baie spinasie net om te bewys hoe belaglik dom hulle almal in panty lyk. Tot op die been gesny, vertel hierdie hobbelige epos die verhaal van tweeling-erfgename van die troon, een goed en een kwaad. Die goddelose tweeling is Lodewyk XIV, die goeie tweeling is sy onskuldige broer Philippe, wat in die geheim al ses jaar in 'n vuile put opgesluit is, sy seunsagtige gesig pynlik omhul met 'n ystermasker. Die missie om Philippe te red en sy eersgeboortereg te herstel, is duidelik die taak vir die Musketiers, wat uitgetree kom met swaarde en perde opgesaal om hul land van tirannie en ondergang te red. In die proses verloor hulle die lewenslange vriendskap van hul vriend en voormalige kaptein, die edele D'Artagnan. Dit lyk asof hulle almal die jig het, en die hoeveelheid tyd wat dit neem voordat die omheining begin, lyk langer as die Franse rewolusie. Ondanks sulke afleiding soos om in die hooimark met die melkmeisies te skuil en agter maskers by 'n weelderige maskerbal weg te kruip, is die film teen die tyd dat die Musketiers hulle tot die redding van die plot red, reeds gechloro-vorm in 'n toestand van narkolepsie.
Verlede jaar tydens die Cannes-filmfees word Leonardo DiCaprio en John Malkovich gereeld gesien wat doelloos dwaal deur die voorportaal van die Majestic Hotel, verveeld en ellendig. Nou weet ek hoekom. Hulle het The Man in the Iron Mask in die heuwels daar naby geskiet, en die aksie in Cannes moes 'n aanloklike ontsnapping gewees het van 'n lokasie-opname wat nie juis skitterend was nie. Dieselfde voorkoms van verbysterde besorgdheid en terminale angs merk hul optredes op die skerm. In 'n rampspoedige opvolg van Titanic vertolk mnr. DiCaprio sowel die arrogante, wrede en genadelose Louis as sy sagte, baba-gesig broer Philippe, met so 'n vieslike gebrek aan styl dat daar feitlik geen onderskeid tussen die twee is nie. Mond en verlore, hy sê ek dra die masker, dit dra my nie! en die gelag wat die lyn volg, sal die gehoor gewaarborg word uit 'n goeie slaap. Afgeweeg in fluweelbaadjies en pers volstruisvere, lyk hy soos 'n 14-jarige meisie wat 'n seerowerprinses speel in 'n slegte skooltoneelstuk. Hier het nie veel warm adolessente passie gewek nie.
Die Musketiers lyk ewe belaglik soos Mouseketeers. Meneer Irons, soos Aramis, neem die hele saak so ernstig op asof hy Macbeth aanpak, mnr. Depardieu, soos Porthos, lyk soos £ 250 varkvleis-tartaar, en mnr. Malkovich, soos Athos, smelt, tjank en simboliseer soos 'n gebrekkige kiestoon. Hoe minder gesê word oor Gabriel Byrne se bedrieglike, depressiewe D'Artagnan, hoe beter. As hy koningin Anne na sy bors trek en mompel: Om jou lief te hê, is 'n verraad teen Frankryk, maar om jou nie lief te hê nie, is 'n verraad in my hart, hy lyk verslae, en wie kan hom kwalik neem? Niemand kan so 'n reël met 'n reguit gesig sê nie, en ook niemand kan 'n film soos hierdie deur een sit nie.
Die film het Hush-Hush gehou
Die tweede film wat nie u tyd werd is nie, is 'n groot vrystelling genaamd Hush, met Jessica Lange en Gwyneth Paltrow in die hoofrolle. As enige film sonder persvertonings vir kritici open, is dit 'n slegte teken. Ons wys hierdie een vir niemand nie, het die persagent gesê. Hoe sleg kan dit wees? sê I. Onder regie van Jonathan Darby, wat ook saam met Jane Rusconi die draaiboek geskryf het, is Hush 'n riller in die helder sonlig in plaas van die donker, maar is andersins net nog 'n klein, voorspelbare variasie op daardie moeë ou tema - die senuweeagtige bruid , die naïewe bruidegom en die moordende skoonma. In hierdie geval is die bruid Helen (stralende me. Paltrow), die droomboot waarmee sy trou, is Jackson (die aantreklike Jonathon Schaech, uit That Thing You Do!), En die moeder uit die hel is Martha (me. Lange in 'n slegte pruik) .
Wanneer die swanger Helen getraumatiseer word deur 'n mishandelde boef, verlaat die pasgetroudes New York en mik na die groot perdeplaas van sy moeder, Kilronan, in die golwende groen heuwels van die Suide. Helen nader Kilronan soos Joan Fontaine wat by Manderley aankom, en dit lyk asof dit 'n droom is wat bewaarheid word totdat sy 'n sterk dosis Martha-'n bedenklike, harddrinkende, kettingrook-beheervraat wat deur Jessica Lange gespeel word, kry soos 'n kruising tussen Blanche DuBois en Ma Barker. Maskerade agter Martha se botteragtige sjarme is 'n nare en sadistiese stuk werk. Helen raak vinnig vas, Jackson lyk verlam, en Martha gaan stadig piesangs.
Nadat verskeie mense byna per ongeluk per ongeluk omgekom het, oortuig Helen uiteindelik haar liggelowige man om te ontsnap, maar die logika is reeds voor hulle deur die uitgangsdeur op pad. As u alleen in die huis bly, word die droom nagmerrie, Martha se sjarme word moorddadig, en Helen veg al in die eerste stadiums van kraam vir haar lewe en die lot van haar baba. Hou die liefdevolle nabyskote van daardie vergiftigde aarbei-kaaskoek dop. Dit is om voor te sterf.
U het 'n keuse. U kan agteroor sit en die skitterend mooi me. Paltrow en die skitterend aantreklike mnr. Schaech aanskou en kwyl terwyl me Lange al die toneelspel doen. Of u kan probeer uitvind waar hulle almal verkeerd geloop het. Die film is onhandig geskryf (Jou slegte meisie, het jy my uitgevind, nie waar nie?) En skitterend geregisseer (te veel nabyskote van die aarbei-kaaskoek telegrafeer elke duiwelse beweging), en dit is ontstellend om 'n fyn aktrise soos Jessica te sien. Lange wat in die skadu's rondkruip en 'n hipodermiese naald vol morfien vasvat.
Laat Caruso jou vermaak
Enige kabaretuitstappie is 'n risiko, maar die kaarte wat Jim Caruso na die speeltafel bring, is indrukwekkend, en hy speel dit almal vaardig. Van die vrolike ure in Dallas-seekosrestaurante met sy moeder op die klavier, tot optredes wat die gewilde, maar nou terneergedrukte sangtrio Wise Guys gelei het, tot die deel van 'n rekening in die Withuis met Lauren Bacall. Nou, in 'n solo-aksie wat oor naweke in die skare by Eighty Eight inpak, sou mnr. Caruso uiteindelik 'n welverdiende ster op sy kleedkamerdeur hê as die klub net groot genoeg was om 'n kleedkamer te hê. Met Jonathan Smith op die klavier het hierdie pragtige, gepoleerde en gesoute pro ook baie pep en goeie smaak. As hy ballades sing, kan jy die beste van Johnny Mercer, Johnny Mandel en die Gershwins verwag. Wanneer hy spesiale materiaal bekendstel, soos 'n opwindende Fred Astaire-medley wat deur Billy Stritch gereël word, gebruik hy hip-skrywers soos Michael Feinstein en Ann Hampton Callaway. As hy oor homself praat, lei sy verhale van die vervaardiging van 'n kortstondige gabfest vir Tammy Faye Bakker tot skreeusnaakse totale herinnering.
Op die briljante nuwe liedjie Miss You, Mr. Mercer, deur die Londense liedjieskrywer Duncan Lamont, lewer hy bewys dat slim nuwe liedjies nog geskryf word, as u weet waar u dit kan kry. Op 'n slim saamgestelde tweemanskap van Nat King Cole se jazzy Errand Boy en die palpiterende Sammy Cahn-Saul Chaplin-Jimmie Lunceford pop-klassieke Rhythm in My Nursery Rhymes, bewys hy dat hy ook kan swaai. Die een oomblik is hy reflekterend en aangrypend, die volgende oomblik is hy springerig en oneerbiedig, en daar is oral verrassings.
Dit is 'n gesofistikeerde daad gevul met musiek en humor wat verskeie snitte bo die gewone nagklub-tarief is. Meneer Caruso sou 'n sensasie gewees het in die goue dae van Leonard Sillman se New Faces en Julius Monk se revues by die dierbare vertrek Bo op die Downstairs. In vandag se geraas en dryfkrag is hy 'n vars lug. Aangesien hierdie seun al amper alles kan doen wat onder die opskrif van vermaak val, is al wat hy nou nodig het 'n groter, beter betalende, glansryker plek om dit te doen.
